Опять о стихах. Не нашла подходящей темы, поэтому взяла на себя смелость открыть новую. Для тех кто пишет стихи... пусть и не очень хорошо... но кто как умеет.
Назвала "о мимолетном" - наша жизнь вообще мимолетна - безумное счастье, любовь, самая нестерпимая боль и тоска... - так или иначе проходит все.
Ну я пожалуй начну, надеюсь кто-нибудь присоединится.
Река Пра.
Из озёр, по болотам, мещёрским лесам,
По лугам разливаясь, меж сосен играя,
Вьётся змейкою речка по имени Пра -
И на солнце краснеет вода торфяная.
По реке ранним утром крадется туман,
Тихо плещутся в заводи хитрые рыбы.
Сколько лет меня тянет обратно туда -
Где меж сосен мерцающей глади изгибы.
Там вдали - что почём и какой в жизни счёт.
Здесь - палатка, костёр и песчаные замки,
Не торопит ночь день и когда повезёт,
Дернет ёрш поплавок, заскучавший у лодки.
По реке все плывут и плывут облака,
Забирая песчинки оставленных замков
И петляя, ведет сквозь дубраву тропа.
Дождь, купая кувшинки, беспечен и ласков.
По реке ранним утром крадется туман,
Тихо плещутся в заводи хитрые рыбы.
Сколько лет меня тянет обратно туда -
Где меж сосен мерцающей глади изгибы.