![]() |
Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]()
Сообщение
#1
|
|
Турист ![]() Группа: Пользователи Сообщений: 25 Регистрация: 4.4.2011 Пользователь №: 1,258 ![]() |
Опять о стихах. Не нашла подходящей темы, поэтому взяла на себя смелость открыть новую. Для тех кто пишет стихи... пусть и не очень хорошо... но кто как умеет.
Назвала "о мимолетном" - наша жизнь вообще мимолетна - безумное счастье, любовь, самая нестерпимая боль и тоска... - так или иначе проходит все. Ну я пожалуй начну, надеюсь кто-нибудь присоединится. Река Пра. Из озёр, по болотам, мещёрским лесам, По лугам разливаясь, меж сосен играя, Вьётся змейкою речка по имени Пра - И на солнце краснеет вода торфяная. По реке ранним утром крадется туман, Тихо плещутся в заводи хитрые рыбы. Сколько лет меня тянет обратно туда - Где меж сосен мерцающей глади изгибы. Там вдали - что почём и какой в жизни счёт. Здесь - палатка, костёр и песчаные замки, Не торопит ночь день и когда повезёт, Дернет ёрш поплавок, заскучавший у лодки. По реке все плывут и плывут облака, Забирая песчинки оставленных замков И петляя, ведет сквозь дубраву тропа. Дождь, купая кувшинки, беспечен и ласков. По реке ранним утром крадется туман, Тихо плещутся в заводи хитрые рыбы. Сколько лет меня тянет обратно туда - Где меж сосен мерцающей глади изгибы. Сообщение отредактировал Медея - 28.8.2011, 17:53 |
|
|
![]() ![]() |
![]() |
Текстовая версия | Сейчас: 18.6.2024, 5:29 |